Amor. Antiguo. La edad está en el aire.
Yo soy quien lo digo. Yo soy quien lo escucho.
A solas en el brocal sentado. Un dardo
lanzado desde lo lejos enardece la tarde. Tú
en tu aurora lentamente desciendes
desde lo alto hacia la tierra
donde serás vista por las claras ninfas. Recuerdo
tu mano sobre los verdes lagos.
Luz. Lucha. Yo soy el que lucha.
Acuidad en la batalla. Flores, lamentos. Nunca
has sido mía. Te sigo, persigo, de tu sombra, la sombra;
de tu aroma, la frente; de tu vida, su ser.
Noche. Soy. ¿Quién soy ahora? Manto de estrellas.
Orión a lo lejos. Voy tras tu recuerdo de nuevo,
o tu fantasía aun sin forma, o tu idea,
pensamiento existente, número perfecto.
La noche me encierra. La noche me aplaca.
Viene tras de sí el alba. Fulgor. Crepitantes
sonidos. Estallan las hojas. De ti aun no sé nada.
Derrengado me hallo. Es mi castigo ¿Qué soy?
El que me piensa. El número ineluctable. Se abre
ante mí un nuevo día. Tú estás en tu mundo.
Sonríes a las máculas de la luna. A mí el sol
me abrasa. Desdicha. El viento. Muero.